Text:August Lustig/A. Lustig Sämtliche Werke: Band 1/Ne Concert im Cercle.
Do letscht sin Zwe im Cercle gsi,
Im Concert, un hàn g'schwàtzt druf hi,
Un dert bi dàre G'làgeheit
Hat Einer schint's zum And're gsàit:
Nitt wohr, das isch e schön Verein
Do, unser Cercle? 's git nur ein
Wie dà, denn do isch All's binander!
Er wird jetz alle Tag bekannter.
Lüeg doch, was Lit! hit wird's chauffiere,
's isch jetz scho voll un isch küm Viere,
Me müess misegs am Zwei scho kumme,
Denn hinte hört me jo küm trumme!
Was jucke-n-'r? Ah, ich vermüeth',
Nitt wohr, dr Stüehl isch nitt ganz güet?
- Jà, das isch wohr, me ka scho schwitze,
Me ka nur mit em Halwe sitze! -
Ihr mien abwàchsle, denn 's geht lang,
's isch hit viel Müsik un viel G'sang,
Me meint als, 's will kei End' mehr nàh;
Me derf fir das scho Gàld üsgà!
Jetz b'schaüe doch die Commissärs,
Hein! das sin Lit, die gan sich Airs!
In dàne thüet kei Service grüse,
Letscht geh'n se sperre d'Müsik üse.
Hàn Ihr noch kei Orchester g'sàh
Sich rischte fir e Concert z'gà?
Das isch do ch gwiss recht int'ressant,
I wàr doch o gern Müsikant!
Me hört se scho sich accordiere,
Das làrmt, me kännt jo 's G'hör verliere!
Hàn no nitt Alle 's là bol g'numme?
Se derfte jetz bol üse kumme!
Was mag denn dert dr Planton welle?
Aha, er thüet d'Püpiter stelle;
Jetz still, jetz kämme d' Müsikante!
's sin schiergar alles güet' Bekannte.
Dert, sàhn 'r, isch dr Chef d'Orchestre,
Dà gigt nitt nur erst siter gestr,
Das isch e Mann! dà hat Genie!
Dà kennt g'wiss alle Simphonie!
Wo schlupft er jetz o nur noch umme,
Vom Contre-Bass bis züe dr Trumme?
Was hat er ne noch alles z'sage?
I wett, 's hat g'wiss scho fimfe g'schlage!
Links hat er sine-n-erste Gige,
's sin wohl nitt viel, doch wenn se schwige,
So hört me's gli, 's sin alles Lit,
Se mache-n-ihr Parthie wie nit!
Rechts, mit de Zweite-n-isch's e Freid,
's hat letscht ein üs dr Müsik g'sàit:
Wie mit em Unkrüt müess me wehre,
Um dass se sich nitt z'viel vermehre!
Was ich noch alüeg fir e Kunst,
Isch's Altospiele, 's heisst als sunst:
's sin g'fàhlte Gige! - Dà wo's sàit,
Dà red's ene doch g'wiss nur z'leid!
Jetz d'Cello, das sin güete Seele,
Uf d'Contre-Bass ka me-n-o zehle,
Nur thien se ferchterlig trainiere;
Sunscht thien se ziemlig güet marschiere.
Still! 's Hautbois will e Solo mache,
Me sieht's em a an gar viel Sache,
Er thüet als in de Transes stàcke
Un vorhàr d'Embouchure abschlàcke!
D'Clar'nette hàn dr gliche Mode
Wie d'Hautbois, un 's hat Ein verrothe,
Se hewe-n-als noch wiethig 's Grimme
Un schwitze-n-ass me drin kännt schwimme.
Jetz kunnt e Forte! hàrzhaft! druf!
Do hat's als noch, se höre-n-uf
Un sitze dert un lüege züe,
Ass nur der Chef nit sàit derzüe!
Jetz d'Flöte, doch das müess me sage,
Me meint, 's sin Nachtigall, wo schlage;
O sin's Verliebte, klei' un grosse,
Wo g'wöhnlig die Parthie mien blose!
D'Blàchinstrumànte, d'grosse Trumme,
Die hàn se nur un schlen druf umme,
Fir ass me d'Andere nitt hört,
Wenn's falsch isch un e wenig stört!
Jetz hàn se fertig, das hat g'falle,
Me hört's, denn 's applaudiere-n-Alle;
Jetz mien Ihr awer d'Sànger höre,
Die thien sich als noch anderscht wehre!
Do kämme d'Herre-n-un d'Jungfraüe,
Jetz lüege recht, die mien 'r b'schaüe,
Achtung! aha, das isch e Chor,
Do hat me-n-o Respekt dervor!
Dà güet' Direkter müess sich riehre,
Fir so ne Masse Sànger z'fiehre,
Dà git si Mieih, das müess me sage,
Er thüet als schier 's Clavier verschlage.
Jetz thien se' glaüb 's Theater mache?
Das mien 'r sàh, das isch zum Lache!
Nur wird's eim als uf eimol schwàr,
Me-n-isch g'scheniert, wo kunnt das hàr?
Un wenn Ihr erscht 's Bankett zsàh hatte,
So git's keis meh, do wott i wette!
Do hàn se schöne Sache gà,
Me hat noch gar nie nit sa gsàh.
Un Conference-n-un so Sache,
Das thüet me-n-All's im Cercle mache,
Un kleine Concert git me-n-o,
Dert derf me d'Wiwer d'heime lo!
Jetz thien se 's letschte Stickle spiele,
's isch nimme z'frieih, denn ich ha Schwiele,
D'Lit sage-n-als im üse geh:
Sapristi, ich ha 's Rickeweh!...